Cohen, Sandro, “La familia vino del norte, de Silvia Molina”, Sábado, núm. 531, 5 de
diciembre de 1987, p. 14.

En la novela más reciente de Silvia Molina, La familia vino del norte, parece
tejerse una clásica trama doble: amor y política. Por un lado se cuenta la
historia oculta del general revolucionario Teodoro Leyva —del porqué de su
encierro durante aproximadamente un año en un sótano—, y por otro se narran los
altibajos amorosos de la nieta del general y un periodista llamado Manuel.

En realidad, ninguna de estas dos tramas reviste mayor importancia. La relación
amorosa entre la nieta del general y el periodista no ofrece giros novedosos,
nada que llame la atención del lector; de hecho, la novelista lleva la
narración en un tono tan menor, tan matter of fact, que resulta
sospechosa: tal vez lo que estamos leyendo en la superficie no es lo que
debemos entender.

La historia política del militar; por otra parte, tiene el sabor de un déjà vu
mil veces repetido en la historia mexicana de una u otra forma; aún suponiendo
que este general realmente fue ninguneado de manera injusta por la Revolución y
por la Historia, y que había que reivindicarlo para las mismas; ¿en qué se
altera el fondo de lo que ya sabemos del tristemente célebre historial de
traiciones que subrayan la historia de nuestro país a partir del sacrificio de
Madero y Pino Suárez? Y más todavía: ¿Si esta historia es fundamental para
comprender el proceso revolucionario y a la nación, por qué se cuenta tan
parcamente? ¿Por qué la novelista elige una posición tan distanciada de su
objeto, estando en realidad tan cerca?

Creo que la respuesta está en que no se trata de la famosa trama doble que la novela
aparenta. Me parece que, en el fondo, La familia vino del norte no busca
esclarecer los hoyos negros de la Revolución; tampoco pretende ser una gran
historia de amor. Pero si vemos estos dos aspectos de la novela como dos
vértices de un triángulo, el tercero reviste de sentido a los primeros
dos.

La novela empieza con un epígrafe de Boris Pilniak que habla de los escritores como
zorros, es decir, como traidores por excelencia. El tercer vértice del
triángulo, el que completa el circuito y le da relieve, es la traición que
hundió y que —a la postre— transformó al general Leyva; la traición que minó el
amor entre Dorotea —la nieta— y Manuel. De hecho, La familia vino del norte es
un estudio de la traición, de sus mecanismos íntimos, su insidia, su carga
diabólica^. Explora el submundo del poder y cómo éste envenena a las
almas débiles, transformando hasta las mejores intenciones en acciones fallidas
y contraproducentes.

Este es el drama de la novela de Silvia Molina. No importa, en realidad, si Teodoro Leyva
vivió o no; si fue serranista; si mereció ser cazado como un animal; si terminó
reivindicado. No importa si su nieta realmente desenterró la “verdad” del
abuelo, porque la única “verdad” que aquí nos conmueve es la debilidad humana que
se disfraza de poder: el hombre, mientras más poderoso se cree, más débil y más
peligroso resulta.

El caso de Manuel, el periodista, no difiere esencialmente de lo que sucedió con los que
traicionaron a Leyva: la sed del poder, de ser famoso, importante, eclipsó
a la bondad de lo que en un principio se buscaba: darle fuerza y solidez a la
nación, revelar los detalles políticos y humanos de uno de sus actores menos
conocidos. En La familia vino del norte, la prosa llana y justa de
Silvia Molina nos va descubriendo que la superficie de los hechos y las
personas es un engaño si la entendemos como una metáfora de su verdad esencial.

Silvia Molina, La familia vino del norte, Ed. Océano. México, 1987. 160 pp.